me hice caca

ya vendrás, tiempos mejores

2007-02-16T22:24:00.000-03:00

Tiempo de sequía, a pesar del día lluvioso. Me está costando mucho sentarme a escribir las pocas líneas que debería para mantener esto con vida. El estudio consume la mayoría de mis energías intelectuales, las otras, que quedan libres, son las que se encargan de iluminar mis errores y denunciar mis defectos. Mitad como chantada y mitad como forma de obligarme a cumplir esta promesa, declaro postearé en estos días una masticada queja del periodismo actual, y otra queja sobre el abuso y mal uso de la palabra facismo –un poco emparentada con la queja anterior-. Como se ve, cuando no hay ideas lo que queda es quejarse, aunque sea nomás porque no hay ideas.

2007-02-10T20:34:00.000-03:00

Paris, le 6 brumaire an IV. 7 heures du matin.

Me despierto lleno de vos. Tu retrato y el recuerdo de la embriagante noche de ayer no le dan descanso a mis sentidos. Dulce e incomparable Josefina, que extraño efecto provocas en mi corazón. ¿Estás enojada? ¿Estás triste? ¿Estás inquieta? Mi alma está rota de dolor, y no tiene descanso por tu amor... Pero ¿podría descansar, entonces, cuando me domina un sentimiento profundo, dibujo sobre tus labios, sobre tu corazón, una llama que me quema? ¡Ay, Esta noche me enseñó bien que tu retrato no sos vos! Partís a mediodía, en tres horas te veré. Hasta entonces, mio dolce amor, recibe mil besos; pero no me des ninguno, porque me hacen arder la sangre.

Napoleón Bonaparte

cartas de viaje

2007-02-08T19:13:00.000-03:00

Tengo la pluma seca. Hace días que no escribo. Lo último que hice fue postear aquella de foto de Clint, como –torpe- homenaje. Dice un adagio que una imagen vale más que mil palabras, y es una mentira evidente. Acá, en mi retiro, todo sucede despacio. De nuevo esa sensación de detenimiento. Casi podría pensar que no transcurren tiempo y espacio. Y sin embargo, diría Galileo, todo se mueve. Tal vez una imagen pueda valer más que mil palabras. En todo caso, algunas son capaces de inspirarlas. Quizás a modo de secreta invocación, aquí va una sugestiva:

2007-01-31T20:46:00.000-03:00

Red, gold and green

2007-01-29T19:36:00.000-03:00

Desert loving in your eyes all the way
If I listen to your lies would you say
Im a man without conviction
Im a man who doesnt know
How to sell a contradiction
You come and go
You come and go

Karma karma karma karma karma chameleon
You come and go
You come and go
Loving would be easy if your colors were like my dream
Red, gold and green
Red, gold and green

Didnt hear your wicked words every day
And you used to be so sweet I heard you say
That my love was an addiction
When we cling our love is strong
When you go youre gone forever
You string along
You string along

No consigo descubrir del todo las razones íntimas que hicieron que mis últimos postes estuvieran tan concentrados en la música. Lo atribuyo a un estado de ánimo, a cierta sensibilidad. Siempre pensé, sin embargo, que escribir sobre música era demasiado complicado. Pensé, por lo menos, que nunca podría escribir bien sobre música –no es que escriba bien otras cosas, pero me resulta particularmente incómodo-. Supongo que el carácter abstracto de la música como arte, obliga a realizar ejercicios de adjetivación desmesurada, más bien forzados, parecidos a los que están de moda con los vinos, y para los que no tengo el talento poético necesario -para adjetivar; para el vino sí tengo talento-. La otra posibilidad es quizás utilizar un músico, disco o canción como un elemento cultural, analizable en su relación histórica o emotiva con una época o una persona. Tampoco voy a hacer eso. Es conocida la relación que la música tiene con la matemática y el prestigio particular que tenía entre los griegos debido esta naturaleza. Recuerdo vagamente alguna relación astral, que no sería difícil, para cualquier astrólogo de medio pelo, vendernos. El caso es que, y perdonen el desvarío introductorio, me pasaron una página maravillosa que me dijo la canción que estaba primera en los charts de E.E.U.U. el día de mi nacimiento: karma chameleon. No sé qué les tocará a ustedes, pero yo estoy más que conforme con la canción que designaron mis estrellas y estoy, con todo mi escepticismo, dispuesto a considerar que dice algo de mi, de alguna manera, en algún sentido, algún día. Les pongo acá abajo el clip, con el simpatiquísimo Boy George, y su hipnótica asexualidad. Subo, en cambio, al radioblog, la fantástica versión de Kevin Johansen, para quién proponemos el título de “el Beck Argentino”.

por cada luz una soledad. todavía tengo arena en los zapatos

2007-01-25T20:56:00.000-03:00

Lo que quedaba de las crónicas marplatenses. Viendo los increíbles informes de los noticieros sobre la vida costera, me alegro de haberme quedado sólo unos pocos días y de que haya sido en la primera quincena. Hoy debe ser insoportable. Mi tocayo JM, apólogo del grunge, que en estos momentos graba con Superfluo Fanático de la Novela –no hubieran podido pensar un nombre más representativo- , prometió, sin embargo, recibirnos una vez más, quizás en febrero. ¿Seguirá Mar Del Plata tan triste? ¿O seremos siempre nosotros los que no se acomodan en ningún lugar? Será tiempo, en todo caso, de completar la empresa etnográfica: una hipótesis que había sido esbozada por una fuente protegida fue confirmada –no deseamos arruinar los negocios familiares-: el surfer es una mezcla química y calculada entre rugbier y rasta: es un consagrado fumador de porro y oyente de reagge, pero ha dejado atrás el misticismo rastamán, y la fumadera no está mediada por ninguna ritualidad más que el hedónico culto al relax y la contemplación de culos playeros. Por otra parte, toma el músculo brioso del rugbier, y toda su caricaturesca agresividad masculina –aunque, es cierto, no conservan la carga de homoerotismo que los grupos de rugbiers saben cuidar, secretamente, como a un tesoro-. Y no sólo eso, también tienen en común el gusto por la vestimenta Legacy, y cierto aire de ABC1 poco disimulado. Queda para futuros estudios la relación que mantienen con otro personaje emparentado: el skater. Las tribus urbanas no dejan de extrañarme. Eso queda para otro momento.

2007-01-23T14:00:00.000-03:00

“Siempre debemos admirarnos de las cosas permanentes, no de las excepciones. Deberíamos sorprendernos del sol, no de un eclipse. Deberíamos maravillarnos menos ante un terremoto y maravillarnos más ante la tierra misma. Según este mismo principio filosófico, puedo decir, con la más sólida sinceridad, que no me maravilla tanto la impaciencia de la anciana al derribar el casco del agente de policía, como me maravilla la paciencia de todos nosotros en dejárselo puesto.”

C.K.Chesterton

pesimismo voyeur

2007-01-21T22:18:00.000-03:00

La televisión de estos días de verano, me deja pocas chances de escapar a la perversidad voyeurista de la que escribía poco tiempo atrás. Gran Hermano es más que una fantasía Orwelliana. En alguna medida creo que puede ser leído como un Aleph cultural. Incluso en su falacia de representación total, de “mostrar todo”.

Algo hay en el voyeurismo... algo que no se resuelve porque reposa sobre la condición de pasividad. Pasividad que el cine clásico aprovechó haciendo del cine una gigantesca maquinaria identificatoria. Como La ventana indiscreta, Niños del hombre, estructura la narración a partir de esa asimilación entre espectador y protagonista, entre el adentro y el afuera del relato. El registro documental que usa Cuarón, le da una vuelta de tuerca más y obliga a ponerse en el lugar de testigos de un occidente en decadencia que está bien lejos del cine fantástico.

Theo, el protagonista/pasivo/espectador en cuestión, es, como yo dije de mi mismo hace unos días, un pesimista –claro que con todo el componente “pose” que serlo (o decir serlo) puede significar-. En su análisis de la película, Zizek repite -ya es casi un mantra- sus criticas a la cubierta ideológica de una posmodernidad para burgueses, dedicados al hedonismo y al confort en los tiempos postideológicos -¿o no es acaso la película una puesta en escena del fin de la historia?-. Lo cierto es que la pregunta que la humanidad se plantea en la película es: cómo vivir sin futuro. Theo ha resignado sus ideales y se ha convertido en un escéptico y un pesimista, aunque no oculta su disconformidad. Lo notable es que, empujado por los acontecimientos, no deja de involucrarse -un poco a desgano-. Ha abandonado su militancia, pero no parece haber abjurado de sus principios. No: pesimista y todo, con cara de “qué hago acá”, continúa adelante. ¿Cómo es posible si no hay futuro? Una respuesta Batailleana sería eliminando la misma idea de futuro. El pesimismo puede y debe contener un elogio del acontecimiento. En él estaba, también, la clave de la infinita espera mesiánica de Benjamin. Escribe el francés: “la libertad no es otra cosa que disponer plenamente del instante presente (¿soy libre si tengo algo qué hacer?) Soy libre viviendo actualmente, para un ahora y no para más tarde.”

Esta idea, curiosamente de moda, admite ambigüedades que sería prudente mantener en el plano de la potencia: Si tiene un espíritu contestatario -por la manera en la que desdeña el ethos económico y utilitario-, puede también ser reaccionaria y conservadora –en su individualismo intransigente-. No creo que tenga uso político.Y, sin embargo, no deja de abrir el campo del pesimismo, un terreno complejo y rico, en donde quizás -sólo quizás- esperan algunas posibles opciones.

rojo shock

2007-01-21T15:55:00.000-03:00

De nuevo Perfil, parezco un operador del gobierno. Pero ESTO, no lo puedo dejar pasar. Muchas de mis charlas se orientaron últimamente al terreno de la psicología. Muchos amigos y conocidos me contaron experiencias y hubo discusiones de distintas profundidades sobre corrientes y afinidades intelectuales. Más allá de los dogmatismos, el oportunismo de los gualeguaychenses –o como corno sea que se gentilicia- para mezclar todo, pendula entre lo patético y una creatividad admirable. Ir a un psicólogo que dice que “Se ve un exceso en el uso del color rojo que es un color de shock” debe ser toda una experiencia, y creer que “se puede concluir que los chicos de esa localidad entrerriana son de los más afectados por el conflicto”, es el remate perfecto para este párrafo.

2007-01-15T20:22:00.000-03:00

Abro Perfil y me sorprendo con las primicias de alto impacto que aparecen en la página central. El diario esta cada vez más serio:

Un día se presentó Elvis Presley, sin cita, en la Casa Blanca; estaba alterado y lo recibió Nixon

Sale a la luz "Franglaterra", el insólito proyecto de fusión entre dos adversarios históricos

Científicos afirman que agregar leche al té anula las propiedades medicinales de la infusión milenaria

Después la gente se ríe leyendo Barcelona...

There’s certainly a devil and he knows my name

2007-01-11T17:03:00.000-03:00

ya sé daniel... ya sé. te juro que lo sé... ahora: en guardia.
aquellos de ustedes que todavía tienen corazón, están invitados a conmoverse con Silly Love que acabo de agregar al radioblog. extrañamos el rock en nirvana, pero daniel nos mueve el piso jodido. eso ya no es música...

Somos tendencia. En P/12 no dejan de imitarnos. No saben lo que hacen...

2007-01-10T13:02:00.000-03:00

grunge

2007-01-09T19:42:00.000-03:00

Qué difícil que es tenerse paciencia. Más cosas quedan de mi breve viaje costero: el grunge. JM resolvió convertirse entero al culto de esa poética adolescente. Tiene sus razones; ya hablamos alguna vez de la muerte del rock. Bueno, hemos convenido que esa muerte tiene fecha: el día en que Cobain se pegó un tiro. Ese día el tiempo del rock se detuvo y nada vino a cambiarlo. Que yo sepa no hay rock desde entonces. Mi anfitrión curtió los tres días camperita grunge, sospecho que con el único objeto de espantar surfers. Se te notó el albañil quizás sea el tema del verano.

2007-01-08T21:31:00.000-03:00

crónicas marplatenses I. de nada sirve escaparse de uno mismo.

2007-01-08T11:22:00.000-03:00

La felíz cumplió sus promesas. Llegamos a la noche y la lluvia pintaba la tristeza que un paisaje así se merece. Como un cuadro de Santoro, como el sueño trunco de un peronismo, Mar Del Plata recibe visitantes detenida en el tiempo y les muestra el reflejo de lo que quieran ver. Y también llegamos nosotros: Tristeza nao tem fim, felicidade sim. Inclasificable: demasiado metrópolis para mi idea de costa, y demasiado costera para mi idea de ciudad: las distancias que separan los puntos de encuentro no hacen más que acentuar esa sensación de de-te-ni-miento. Colectivos. Espera. Mar de fondo. Como los chicos de Last picture show. Como lo que no termina de morir. Como cualquier canción de amor.

en alpargatas, en alpargatas

2007-01-04T14:34:00.000-03:00

Me voy, ciudad de mis desdichas.
Me voy a la felíz,
que es el lugar más triste del país,
y donde tiene que ir la gente triste,
y la gente gris .
Te dejo mi sonrisa y un mechón de pelo,
vuelvo el lunes a la mañana:
preparame un café con leche
y tres medialunas.

nunca pensé encontrarme con el diablo

2007-01-04T13:16:00.000-03:00

hi, how are you

pesimistas

2007-01-02T01:30:00.000-03:00

Sigo leyendo blogs de historia y me encuentro con un post sobre el pesimismo político y una cita de Guizot: "Los pesimistas no son sino espectadores. Son los optimistas los que transforman el mundo". Este problema me acecha hace tiempo: el pesimismo como obstáculo para cualquier acción transformadora, para la política. Si me preocupa es porque, está claro, soy un pesimista. Siempre me sentí más cercano a la idea Benjaminiana que decía algo así como que el pensamiento es una forma de organizar el pesimismo; y, sin embargo, es cierto que la posición principista que los escépticos asumimos en general, pude fácilmente devenir conservadora. Una posible salida: la apuesta pascaliana. Vi en una película de Rohmer –Mi noche con Maud si no me equivoco- a un comunista que proponía la aplicación de la apuesta –en la que los beneficios de creer en Dios eran infinitamente mayores que los del descreimiento- a la utopía revolucionaria.

2006-12-27T23:48:00.000-03:00

gracias jn

voyeurs

2006-12-27T23:18:00.000-03:00

En La ventana indiscreta Hitchcock enyesaba a Jimmy Stewart para encerrarlo en su departamento desde el que espiaba el comportamiento de sus vecinos. Representaba magníficamente la pasividad del espectador cinematográfico, como voyeur del sueño ajeno. Anteayer, solo en mi casa, empecé a escuchar gritos. Venían del departamento que está simétricamente frente al mío. Dos de las tres hermanas que viven ahí con su familia, se peleaban jodido. Nada de discusión familiar. Gritos, llantos desconsolados, golpes, ruidos de cosas que estallaban o se rompían. Escuchar todo esto me produjo una ligera inquietud, tributaria seguramente de alguna mala conciencia, pero tampoco voy a decir que me volví a mi cuarto y dejé de escuchar. No, me quedé y no sólo escuché sino que también traté de construir la historia. Por lo que entendí el problema era de naturaleza amorosa. Una de las hermanas –la más chica tendrá 18 y la más grande 25-, sacudida por los celos, le gritaba a la otra “No ves.... no ves que sos una ¡gorda puta! Andás con cualquiera. Puta.” La vehemencia con la que disparaba las frases me erizó la piel. Había sucedido algo en un baño, algo con uno que le gustaba o con el que andaba la hermana, no sé. Lo cierto es que ocupé el lugar del perverso. Fui el tercero que Lacan ubicaría como destinatario de la escena. Todo fue representado para mi, por mi presencia/ausencia. Me irritó un poco la idea de un tercero destinatario de mis propias escenas. ¿A quién debo dirigir entonces mis discursos imaginarios? No sé dónde estará la imagen reflejada de mi propio combate, y me pregunto en qué pared colgar el espejo que me devuelve una mueca incómoda y dolorida.

después vivir

2006-12-21T15:03:00.000-03:00

Por ahí se puede vivir después. Escribir, ya no sé... el silencio parece un lugar más cómodo. Silencio como el de Alain Delon en Le Samourai que acabo de ver. El plano inicial me produjo una fascinación desmedida –lo repetí tres veces-. Delon fumando en la cama y la cita del bushido que llevo irremediablemente marcado en la espalda. Si hoy se ve es porque las llamas le echan luz; una luz que delante mío, donde se adivinan más tormentas, ya está muerta.

Yo, cuando debería estar estudiando pienso -entre otras cosas- en...

2006-12-05T11:31:00.000-03:00

Libros para poner acá 1:

La ciudad de Bs As ha sido ultrajada: Las más adorables mascotas de las más renombradas familias de la ciudad desaparecen misteriosamente aunque es cierto que desaparecer misteriosamente es medio redundante. Marchas masivas por la seguridad y caos urbano ponen en jaque al gobierno del presidente Roncoroni. Una razzia sangrienta de paseadores de perros llevará la búsqueda hasta sus más terribles consecuencias. Esta es la trama de “La ciudad en silencio y sin soretes”, una apasionante novela histórica que rastrea, como un Sabueso, en los rincones perdidos de nuestra memoria colectiva. Fiel a su estilo pedante y desbordado, el autor –anónimo y misterioso, aunque es cierto el anonimato misterioso es medio redundante-, avanza pisoteando las seguridades del lector interpelando su condición de clase –“a vos te hablo: fuckin puto burgués”, comienza el tercer y último capítulo- , su sexualidad –“a vos te hablo: fuckin puto burgués”, comienza el tercer y último capítulo-, su higiene dental y sus hábitos alimenticios. La ficción se estremece cuando la realidad la sacude y la invade sin aviso en esta mezcla radical entre narrativa académica –“Una historia de los paseadores de perros en el Río de la Plata. Del Virreynato a la primavera alfonsinista.” es el descriptivo subtítulo- y relato de espionaje que no esconde la influencia del gran Le Carre.

Anónimo: “La ciudad en silencio y sin soretes. Una historia de los paseadores de perros en el Río de la Plata. Del Virreynato a la primavera alfonsinista.”. FCP, Bs As. 2002. 45 $ -agotado esperando reedición-

hoy fue un día extraño

2006-12-04T19:38:00.000-03:00

sí señor.

2006-12-03T15:49:00.000-03:00

Neverending

2006-12-01T10:34:00.000-03:00

Encontré por casualidad algunos blogs especializados en Historia. Voy a ir tratando de filtrarlos y ver si tienen algún valor y cómo me relaciono con ellos. En principio, postearon en uno estadounidense, un post interesante sobre la relación entre historia y narrativismo, y algunas posiciones del pragmatismo. Me llamó la atención que citaran a Louis Menand, de quien ayer estuve conversando con unos amigos, simplemente porque tengo un libro de él –que todavía no leí-: El Club de los Metafísicos. Al parecer publicó en algún lado unas anotaciones sobre el método en la historia. La premisa –polémica- del narrativismo en la historia sería que debemos desplazar a ésta del campo de las ciencias ya que no puede aspirar a cumplir su estatuto epistemológico. En cambio, habría que colocarla en el campo de la literatura. La narrativa histórica sería también literatura, y no hay formas de diferenciarla de la literatura de ficción. Por supuesto, un enfoque así, presenta muchos problemas y tiene implicancias morales y políticas profundas. Pero eso es otra historia.

2006-11-30T12:49:00.001-03:00

Los hijos pródigos

2006-11-29T11:18:00.000-03:00

“When I was your age they used to say you could become cops or criminals.
What I'm saying to you is this... When you're facing a loaded gun,
what's the difference?”

Frank Costello

Los Infiltrados podría inscribirse en ese subgénero del policial que es el policial construido con montaje paralelo -en la tradición de Fuego contra Fuego de Michael Man-, pero para qué hablar de esto... si a fin de cuentas: hablamos de Scorsese.
Y el cine de Scorsese, aunque digan que quiere un Oscar, siempre evade la clasificación fácil -aunque digan que se traicionó-, aunque digan que está viejo y aggiornado.

La visión de Marty es la de un hombre entre dos mundos, la de alguien que carga la cruz de no encajar. Siempre –siempre-, Marty divide el mundo en series de binomios: la Iglesia y las calles; la familia y el barrio; la virgen y la puta; el cielo y la tierra; los buenos, los malos; policías y criminales; los tanos y los negros; los ricos, los pobres; la lealtad y la traición. Pero entonces, cuando todo ya está ordenado y prolijo, Marty arroja a sus criaturas a mitad de camino entre los polos y, como el buen Dios que es, les otorga el terrible libre albedrío desatando tormentas –como la de Cristo en el desierto-. Los Infiltrados continúa esta aristotélica tradición y está radicalmente dividida en dos: la historia de Billy Costigan y la de Colin Sullivan, que son dos y son el mismo. Y aquí también, Scorsese prende la licuadora y derrumba las seguridades.

Identidad. Este es el tema que cruza la película. ¿Quién es quién en el juego de máscaras? ¿Quién puede decirme quién soy? Cuando sus superiores le proponen la misión de infiltrarse en el terreno del capomafia barrial de turno, Costello, le preguntan a Billy: ¿Querés ser policía, o querés parecer un policía? Porque no es lo mismo. No, no es lo mismo. Y Billy lo sabrá; pero entenderá, además, que uno también es lo que parece ser.
El cielo es aquello que sólo podemos mirar. Y el infierno está en la tierra. Dios se esconde detrás de cámara, pero delante de ella hay un demonio que no deja de bailar: la malignidad de las cejas de Nicholson lo ubican en su lugar. Es un padre para los dos chicos, y es como un padre para todas las chicas de Boston Town. Pocas cosas escapan a la amplitud de su campo visual –al fin y al cabo no es Dios-, y su desmesura le alcanza para jugar en más de una cancha a la vez. Manchado de sangre -porque la suya es una misión terrenal, y todo en la tierra se mancha de sangre-, se coge a la negra y la blanca.
De fondo: la cúpula de la Iglesia de Boston. De fondo está aquella Meca que se puede más que mirar –y Sullivan se elige un derpa cuyo balcón se lo enrostra constantemente-, porque aquí, en el mundo sublunar, todo está viciado. El cielo es aquello que sólo miramos -¿y nos mira?-, pero Marty tiene claro –viejo y tanguero nomás- que ni es cielo ni es azul. La identidad es aquello que no puede perderse porque uno siempre es lo que es –así como hegelianamente siempre se es lo que no se es-. Sin embargo, lo único que quiere el pobre de Billy es recuperar la que piensa perdida: la de aquel que era, o pudo haber sido: un prolijo cadete de la policía estatal. Curioso que tenga que morir para conseguirlo. Curioso que su búsqueda del yo –porque de eso se trata, ¿no?- se encamine a través de una psiquiatra. Billy quiere ser quien era, quiere ser quien es, y escribe una carta que –sí, Lacan también habita esta película- sólo llega a destino cuando llega a destino. Claro, lo sabemos: las cartas siempre llegan.

2006-11-25T21:56:00.000-03:00

correspondencia

2006-11-25T21:50:00.000-03:00

"Lo demás anda muy bien, aunque no escapará a tu mestiza astucia que el mar se está picando. Mi situación, tanto emocional como financiera, me habilita para pagarle un cortado a algún sobreviviente del campo popular, de modo que por esta vía o teléfono espero tu llamado. Puede ser con medialuna, pero de grasa." Un personaje encantador.

FUBA

2006-11-25T15:10:00.000-03:00

Sorín les dijo la verdad: quieren la privatización. La verdad, la FUBA da verguenza. Y ayer hubo esto.

llamado a la solidaridad

2006-11-25T12:45:00.000-03:00

Tengo una adicción terrible que me consume la vida. Creo haber escuchado alguna vez que el primer paso a dar en estos casos es el del reconocimiento de la propia enfermedad. Ahora bien, sucede que no sé si quiero curarme –supongo que le pasa a la mayoría de los adictos-, y eso debe ser parte de la enfermedad. No más suspense: no puedo parar de comprar libros. Tengo un fetiche desmesurado. Es terrible. No sé que podré hacer. Me corrijo: el fetiche no es comprarlos sino simplemente tenerlos; tener –conseguir- libros nuevos. Mirar –oler- sus tapas brillosas u opacas. No trabajo en ningún medio ni tengo curro editorial –me encantaría-, así que tengo que comprarlos poniendo en serio riesgo mi subsistencia. No me ayuden, no quiero.

mini

2006-11-25T01:13:00.000-03:00

No quiero decir que no me haga gracia. Pero, ¿soy el único al que lo pone un poco incómodo que en Duro de Domar tengan un “hombre pequeño” haciendo de bufón para que todos nos deleitemos?

2006-11-21T00:07:00.000-03:00

"Tanto la mímica y la realidad bruta como los sueños y los mecanismos de la memoria, son hechos casi pre–humanos, o que se hallan en las fronteras de lo humano: en cualquier caso, pre–gramaticales y fundamentalmente pre–morfológicos (los sueños aparecen al nivel del inconsciente, y también los mecanismos mnemónicos; la mímica es un signo de extrema elementalidad civil, etc.). El instrumento lingüístico sobre el cual se implanta el cine es por tanto de tipo irracional.: y esto explica la profunda calidad onírica del cine, y también su absoluta e imprescindible concreción, digamos, objetal."

Pier P. Pasolini

por ahí estoy aprendiendo

2006-11-20T00:23:00.000-03:00

En ese movimiento esencial del espectáculo, que consiste en incorporarse todo lo que en la actividad humana existía en estado fluido para poseerlo en estado coagulado como cosas que han llegado a tener un valor exclusivo por su formulación en negativo del valor vivido, reconocemos a nuestra vieja enemiga, que tan bien sabe presentarse al primer golpe de vista como algo trivial que se comprende por sí mismo, cuando es por el contrario tan compleja y está tan llena de sutilezas metafísicas, la mercancía.

Guy Debord

3. En particular, en el tema del Rock, me llaman la atención los niveles que alcanza la institucionalización del Punk. No hice ninguna estadística, pero con sólo mirar un poco de Mtv alcanza. Lo curioso de todas las bandas Neo Punk o Emo Punk -o no sé cómo se podrán llamar-, es que no dejan de lado la mayoría de los elementos distintivos del género. Ni la vestimenta, ni la actitud. Y era el core mismo: estaba en las profundidades del espíritu rocker. Todo esto remite irremediablemente al tema del mercado, la vanguardia y toda una cosa demasiado intrincada como para que yo me meta ahora. La sensación que tengo es que igualmente, en la música –en el Rock-, el problema de la institucionalización del arte -de la asimilación-, se presenta como un caso extremo; doblemente extremo si pensamos el carácter contestatario que tuvo como movimiento cultural.

It was fun for a while
There was no way of knowing
Like dream in the night
Who can say where we´re going
No care in the world
Maybe i´m learning
Why the sea on the tide
Has no way of turning
More than this - there is nothing
More than this - tell me one thing
More than this - there is nothing

how do i feel

2006-11-19T23:02:00.000-03:00

Those who came before me
Lived through their vocations
From the past until completion
They'll turn away no more
And I still find it so hard
To say what I need to say
But I'm quite sure that you'll tell me
Just how I should feel today

Tell me, how do I feel
Tell me now, How do I feel

Estoy volviendo...

En los últimos meses estuve leyendo y pensando con cierta circularidad sobre algunos temas. Si empiezo a escribir más seguido es probable que vuelva sobre ellos con alguna intención de profundizar.

1. Me compré el último número de la revista “Lucha Armada en la Argentina”. La verdad es que no tenía demasiadas expectativas pero me gustó. La compré en principio porque me llamó la atención una nota sobre Roberto Quieto, uno de los fundadores de Montoneros que desapareció en medio de episodios muy extraños y sobre los que se corrieron varias versiones. En fin: no me develó el misterio, pero un poco aprendí. La revista tiene un tono curioso. Toma una distancia más o menos evidente con el foquismo y la lucha armada, intentando igualmente una reivindicación de la militancia. Entre ambigüedades se confunden un poco los discursos de los autores con los de aquellos que son objeto de discusión –que por otra parte son muchas veces los autores-, lo que le da cierto cariz delirante y anacrónico. De todas formas, me parece que es esto mismo lo que la hace interesante, sobre todo desde un afán “documental”.

2. Después de mucha reflexión, llegué a la conclusión de que el Rock murió. Así como suena: “el Rock ha muerto” y parezco una suerte de profeta nieztchepappeano. Más allá de lo cliché que pueda sonar –sé que no es nada genial esto que digo-, estoy casi seguro de que el nivel de institucionalización del Rock -vía MTV y derivados-, acabó por derrumbar el sentido que en algún momento portaba como elemento contestatario. Si alguna vez fue un factor clave en la definición de identidades, rupturas generacionales y espacios culturales, hoy srólo representa aquello a la manera de una fasa –en el sentido Brumariano-. Repito algo: no es una novedad, pero de vez en cuando me impresiona pensarlo. También es triste.

2006-11-12T00:18:00.000-03:00

hace tiempo que no escribo. hace tiempo no se me ocurría nada. ahora tengo algunas cosas en mente, pero todavía no es el momento. ya tendré ganas...

2006-11-07T11:12:00.000-03:00

Nada detrás de la nada, de la nada detrás no hay nada. No hay nada detrás de la nada, nada nada, detrás no hay nada. No hay nada, no hay nada, no hay nada, no hay nada detrás de la nada. No hay nada detrás, no hay nada. No hay nada, detrás, nada, nada. Detrás no hay nada, nada nada nada nada, detrás no hay nada.

2006-11-01T10:06:00.000-03:00

2006-10-18T20:34:00.000-03:00

palabra del día: bagatela.

2006-10-14T14:41:00.000-03:00

Palmó Gillo Pontecorvo, director de una obra maestra del cine político: La batalla de Argelia, y de otra extraordinaria como Queimada. Pero no sólo eso, también fue el autor de aquel travelling abyecto, que horrorizó la imaginación de Serge Daney, quien, sin haberla visto, la vapuleó en uno de los textos más hermosos y terribles de la historia de la crítica cinematográfica: “Kapò no hizo historia en la historia del cine. ¿Seré yo el único que, sin haberla visto, no la olvidará jamás?”.

Hoy creo que producir un desprecio capaz de provocar tremenda respuesta, es un mérito tan valorable como el de filmar una gran película. “Me gustaría que estas cosas asquearan al menos a un adolescente de hoy, o que le dieran vergüenza. No tanto vergüenza de estar bien alimentado y de ser opulento, sino más bien de que se considere que tiene que ser seducido estéticamente allí donde solo importa la conciencia (aunque sea mala) de ser un ser humano, y nada más.”

2006-10-14T12:47:00.000-03:00

lecturas

2006-10-13T21:04:00.000-03:00

“...¿de dónde vienen la acción, las iniciativas, las ideas e incluso el amor que provienen del vocabulario materialista? Por este motivo estoy tan interesado en Blake y en la pelea de Blake con los deístas y los utilitaristas godwinianos. Sus simpatías políticas estaban con muchas de sus posiciones; y no obstante, al final dijo que debía haber una afirmación, ‘Amarás’. ¿De dónde viene el afirmativo, ‘Amarás’? Esta discusión con el necesitarianismo continúa la vieja discusión de Milton con la predestinación y prefigura la discusión actual con los determinismos y estructuralismos, que son ellos mismos productos ideológicamente modulados de una época derrotada y desilusionada.”

E.P.Thompson, "Agenda para una Historia Radical"

"La polarización es una idea del pasado", dice Alan Pauls que no dicen los demás.

2006-10-07T12:02:00.000-03:00

En La Nación de hoy, hay una entrevista al crítico y escritor Alan Pauls. En sus respuestas indica que está en contra de las antinomias y las polarizaciones que no ayudan a pensar el mundo de hoy:

“creo que hoy nadie puede hablar de derecha y de izquierda sin reconocer que está brutalizando la realidad, y no describiéndola. Nadie puede creer hoy, con sinceridad intelectual, que la izquierda es un campo unido, preciso, nítido, delimitado, puro, y lo mismo en el campo de la derecha. Las cosas, creo, son mucho más líquidas hoy.”

Ahora, en la misma respuesta en la que propone esta disolución de las dicotomías rígidas que no ayudan a pensar continúa con...

“Cuando Bush dice, después del atentado del 11 de Septiembre: "O están conmigo y con el mundo civilizado o están en la vereda de enfrente, con el terrorismo", intenta reintroducir polaridades absolutas en un mundo totalmente fluido, contradictorio, impuro y mezclado. Es fascismo. Esa simplicidad es el fascismo. Cualquier persona que hoy diga: o estás con Blumberg y la seguridad o estás en contra, a favor de los asesinos y los chorros, cae en lo mismo. Ese es el razonamiento del fascista.”

La verdad es que no sé cómo la categoría “fascista” ayuda a complejizar el pensamiento. A mi me recuerda a un insulto adolescente. No sólo es un concepto vago, ambiguo, demasiado vacío de UN significado claro, sino que además reproduce la misma lógica de izquierda o derecha; bueno o malo; lindo o feo. Bush no es fascista. Pensar el imperio Norteamericano como fascismo es negarle al fascismo la posibilidad de ser algo más que un mal que colocamos en cualquier forma de poder. Decir que pensar el mundo aristotélicamente es fascista es una idiotez, y estoy tentado a decir que es fascista.

2006-10-07T11:27:00.000-03:00

2006-10-07T10:30:00.000-03:00

"Como se mencionó anteriormente, la inversión de nombres es una de las peculiaridades de la magia negra. Las inversiones permearon tanto la manera de pensar de Marx, que la usaba en todas partes. Contestó el libro de Proudhon Filosofía de la miseria con otro libro titulado Miseria de la filosofía. También escribió, 'tenemos que usae en vez del arma de la crítica, la crítica de las armas', etc.
¿Alguna vez le llamó la atención el estilo de pelo de Marx? En su época los hombres generalmente usaban barbas, pero no barbas en esa forma, ni tampoco pelo largo. El porte de Marx era característico de los discípulos de Joann Southcott, una sacerdotisa satánica que se consideraba a sí misma en contacto con el demonio Shiloh".

ésto es una tarea evangelizadora

chechechechechechechechengis....

2006-10-05T13:15:00.000-03:00

Confirmado, comenzó la fase transicional de sustitución de pantuflas por ojotas -proceso lento, incómodo y hasta doloroso-.
para gabi

2006-10-04T14:58:00.000-03:00

2006-10-04T14:51:00.000-03:00

El viernes pasado fui a una charla de Paolo Virno. Entre otras cosas –y mediando un duro combate consigo mismo para hablar castellano- dijo que la realidad de la producción contemporánea, en la época que él llama “posfordismo”, está caracterizada por la posición del saber como principal fuerza productiva. Es decir: la ciencia, las habilidades lingüísticas y psíquicas en general y NO el trabajo, el tiempo de trabajo físico. Este sería el fundamento del “general intellect”, que toma de Marx.

Encontré una cita de un artículo que ilustra la idea:

“Como había pronosticado el «Fragmento» -de Marx-, el tiempo de fatiga gastado y concedido se ha vuelto un factor productivo marginal. La ciencia, la información, el saber en general, la comunicación lingüística se presentan como el «pilar central» que sostiene la producción y la riqueza, estos, y no ya el tiempo de trabajo. No obstante, este tiempo, o más bien el «robo» de este tiempo continúa valiendo como parámetro eminente del desarrollo y de la riqueza sociales. También la salida de la sociedad del trabajo es el teatro de antinomias feroces y de paradojas desconcertantes.”

Más arriba aclaraba que “La salida de la sociedad del trabajo es la tendencia que ha dominado a las sociedades occidentales en el curso de las dos últimas décadas.”.

Le pregunté a S -que también vino a escuchar a PV- qué pensaba de esta idea europea del “fin del trabajo”, teniendo en cuanto que las fábricas -o en realidad "el trabajo"- fueron literalmente trasladadas hacia partes del mundo menos favorecidas económicamente -por no decir miserables-. Me respondió que quizás siga teniendo algún valor en la medida en la que da cuenta de algunos cambios en la forma de producir y del lugar del trabajo intelectual como “bien de cambio”. Es cierto y, en todo caso, también deberíamos invalidar la idea de Fordismo, o el paradigma industrial, y esa es una tarea de “contra” un poco antipática.

De todos modos pienso ir posteando las fotos increíbles que encontré de “Workingman’s Death”.

the silence

2006-10-03T14:49:00.000-03:00

enjoy

2006-10-03T14:35:00.000-03:00

cada día somos más...

2006-10-03T10:29:00.000-03:00

"... el periódico soviético 'Kommunisma Uzvara' de abril de 1974 dice que muchos círculos ateos han sido creados en las escuelas de Latvia Roja. El nombre que se les da a los niños en estos círculos, del cuarto al sexto grados es 'Los Diablitos', mientras que los del 7mo se denominan 'Los siervos del Diablo'. En otra escuela, los alumnos del 8vo llevan por nombre 'Los Fieles Hijos del Diablo'. en sus reuniones, los niños asisten disfrazados como diablos, con cuernos y colas."

En Simón dice

2006-10-02T14:24:00.000-03:00

pocos reclamos son más justos que el del Frente de Liberación de los Enanos de Jardín

el mejor de mi vida

2006-09-30T10:57:00.000-03:00

Desde ayer tengo en mis manos un bien maravilloso, uno de los mejore libros que leí en mi vida. Me lo entregó EL, el profeta. Pasé a su lado y me dio su verdad, y no pidió nada a cambio. Así como lo hizo él, lo haré yo con ustedes:

"Es manifiestamente imposible comparr a Jesús con Marx. No es que Jesús sea mayor ni mejor que Marx. Jesús pertenece a una categoría eneramente diferente.
Marx fue humano y probablemente adorador del maligno. Jesús es Dios, quien se redujo a Sí mismo al nivel humano con el fin de salvar la humanidad"

Continuará...

2006-09-25T15:48:00.000-03:00

Iggy Pop: Me cae bien, pero me da un poco de asco. No, está mal. Corregí: Me cae bien porque me da un poco de asco. (En realidad creo que me cae muy bien).

2006-09-22T20:49:00.000-03:00

Felíz "estación de mierda que para lo único que sirve es para darme alergia y la reputamadre que te parió", como le digo cariñosamente. Ojalá que sufran todos igual que yo.

2006-09-21T10:31:00.000-03:00

"Para los raptos rebeldes no sólo hay fundamentos neurológicos. También se podría responsabilizar por esas conductas al exceso de tecnología."

¿Por qué los diarios sienten pasión por este tipo de idioteces?

2006-09-20T11:11:00.000-03:00

Buena foto en la tapa de Clarín de la condena a Etchecolatz.

filosofía modelo

2006-09-19T10:59:00.000-03:00

El otro día vi un pedazo de TVR (televisión registrada). Hay una sección en la que le hacen la misma entrevista a dos personas con profesiones o características opuestas para remarcar el contraste en sus respuestas. Esta vez, ponían a una modelo y a una estudiante de filosofía de aproximadamente la misma edad. Sus respuestas fueron, es cierto, muy distintas. Pero ¿podemos decir lo mismo de sus actitudes? Como era previsible, los conductores se encargaron luego de burlarse de la ignorancia de la chica de la escuela de modelos, mientras hacían comentarios obvios sobre la distancia entre las dos. Antes habían pasado un informe con imágenes de varios programas en las que los noteros le hacían a jóvenes estudiantes de distintas instituciones y condición, preguntas de cultura general que contestaron con errores groseros. Luego de los dos informes, le quedaba al espectador la ineludible tarea de reflexionar sobre “lo mal que anda la juventú”, “lo ignorantes que son los pibes” y “lo mal que está la escuela”. Todo esto puede ser más o menos cierto, pero me interesa volver a la entrevista cruzada entre la modelo y la filósofa en potencia.

No es muy difícil reírse de las respuestas de la modelo que no supo quién era el ministro de educación, pidió “chicos eso no” cuándo le preguntaron qué era la filosofía, y dijo que la moda era gente que –como ella- se copiaba de lo que se ponían los demás. Pero, ¿fue de verdad tan distinto lo que dijo la chica Puán? Para empezar contestó algo muy pero muy debatible –aunque estoy tentado de decir descartable- a la pregunta “¿Qué es la filosofía?”. Con mucha seguridad dijo que “una ciencia”. Luego, a preguntas como “¿Qué programa de televisión ves?”, “¿Qué radio escuchas?” y “¿Qué diario lees?” respondió que: No ve televisión, no escucha mucha radio pero cuando escucha, escucha Rock and Pop y que lee “Barcelona”. A la pregunta sobre el último libro que leyó contestó -con un error que no importa remarcar- que Crimen y Castigo, de Dostoievski. No nos detendremos a discutir si es inteligente caracterizar al Che Guevara como una persona que luchó por los derechos de todos en Latinoamérica –y ni falta hace mencionar que la modelito dijo “un dictador”-; lo importante para mi, es destacar que la diferencia que el programa intenta subrayar entre las dos, es sólo aparente. Para empezar, me genera suspicacias que se haya dispuesto a la entrevista, pero puedo dejar esto en el campo de la duda; el caso es que la chica de filosofía contestó con la misma frivolidad que la modelo preguntas francamente idiotas. En realidad, a nadie debería preocuparle que la modelo se comporte como una caricatura de modelo, pero sí es mucho más preocupante que el celebrado discurso pseudointelectual de la filosofa sea así de superficial:

Es cliché absurdo pensar que los filósofos o intelectuales no deben mirar televisión –o que no lo hacen-. Despreciar así a la televisión es negar la posibilidad de pensar el presente, y quitarle la importancia que de hecho tiene en una cultura como la nuestra. –Oh!… no puedo evitarlo, la pulsión es muy poderosa: ¿Por qué una chica que no ve televisión dispondría su tiempo para ser entrevistada en un programa cool de televisión SOBRE LA TELEVISIÓN- .

Decir que lee Barcelona es un patético intento de representarse a si misma como intelectual díscola y, de nuevo, cool. Barcelona puede ser muy graciosa, pero no es un diario. Si no lee los diarios que se anime a decirlo, como lo dijo la modelo.

¿Así que lee Crimen y Castigo? Eso está muy bien, ¿algún otro cliché para ilustrarnos?

¿Puede ser tan chato el discurso de algunos estudiantes universitario? Si fuera verdad que sus respuestas e ideas son representativas de las de aquellos con quienes comparte las aulas, entonces ahí hay algo de lo que preocuparnos. Si una modelo es ingenua y tontita, bien nos reiremos un rato; pero ¿qué debemos hacer cuándo los intelectuales universitarios -aquellos de quienes sí deberíamos poder esperar alguna señal de vida cerebral- son igual de ingenuos repitiendo fórmulas fáciles que gozan de tan buena recepción?

te voy a contar algo que sí sé: tu película es una mierda

2006-09-18T23:52:00.000-03:00

Siento sincera lástima por cualquiera que haya pagado su entrada para ver Y tú, ¿qué @#!* sabes?” (What The #$!*" Do We Know?), película que estrenaron acá el jueves y que yo vi el fin de semana. Por supuesto que me la bajé, y sólo para confirmar mis prejuicios. Ya me había advertido JN del espanto que era la película, pero la bola que armó me dio curiosidad, y quise averiguar de qué se trataba. Lo primero que voy a decir es que la película es una mierda en la mayoría de los aspectos en los que se la pueda pensar: a) como documental es una mierda; b) las animaciones son de lo peor que vi en mi vida; c) la ficción adentro es tan mala que ni si quiera me gusta usar la letra “c” para categorizarla; d) el “contenido” del film, el mensaje, sus fundamentos “científicos”, son una chotada. e) como chiste podría funcionar pero sería demasiado largo y hermético –un chiste “sólo para entendidos”, como aquel de “¿Tenés jabón? No, radio” que tantas veces oímos. En este caso, los creadores, filman este documental, lo pasan, y se quedan mirando al público a ver que dicen.-.

La película es tan vaga que no me dan ganas ni de pensar argumentos más allá de este grupo de descalificaciones que amontono. El punto “d” es el único sobre el que vale la pena ensañarse un poco más. La película consiste en una serie de entrevistas a un grupo de “científicos” y “filósofos”de distintos tipos que insisten en afirmar que Matrix no es una película de tiros de los hermanos Wachosky. Entonces, entre palabrerías sobre física cuántica, descubrimos que: “nada de lo que sabemos es cierto”. La realidad no es la realidad real sino el producto de nuestra imaginación. OOOOOHHHHHHHH... ¿MILENARISMO? ¿SUICIDIO EN MASA? No, berretadas New Age que mastican aforismos sobre el sentido de la vida para vomitarlos en una pantalla. Una señora toda operada nos dice que todos somos sabios y que el amor es lo más lindo y cosas así. Una cagada. Yo propongo el siguiente experimento, dándole a estos fantásticos deconstruccionistas de la ciencia la posibilidad de dejarnos absortos:

Mandámoslos a todos ellos a una isla de caníbales y les proponemos que deconstruyan con el arma de su percepción los dientes de los fieros nativos. Si mientras se los comen gritan es porque, más allá de lo que digan, HAY una realidad que se impone y que está por fuera del individuo. Si los nativos desaparecen, o nosotros mismos viajamos en el tiempo, o el universo implosiona: reconocemos nuestro error y estrechez mental. La regla implícita es: el que entroniza la subjetividad, cuando se lo comen objetivamente, se la tiene que bancar.

2006-09-18T20:50:00.000-03:00

Qué alguien –dios- nos ayude... no hay tiempo. Nunca hay tiempo. Puta madre...

Lentos son ustedes que no tienen corazón. Riquelme no es el diez de la selección, es una persona.

2006-09-13T20:53:00.001-03:00

hoy, mi casa escuchó a Monk todo el día

2006-09-11T20:32:00.000-03:00

las torres que se caen por televisión

2006-09-11T17:04:00.000-03:00

Recuerdo perfecto qué hacía el 11 de septiembre cuando me enteré del atentado a las torres. Estaba mirando la televisión en el momento en el que impactó el segundo avión. La verdad es que en el momento no sentí auténtica pena por las víctimas. Lo viví con la mezcla de excitación y sorpresa que me provoca ser testigo contemporáneo de hechos históricos de importancia. Recién ahora, en retrospectiva, me impresiona un poco más. Sería hipócrita si dijera que me conmueven realmente las noticias que veo por televisión, por más trágicas que sean. Uno termina por acostumbrarse a pesar del rechazo que pueda manifestar intelectualmente. No es fácil sentir empatía a tanta distancia, y los horrores son tan frecuentes que nadie podría vivir apenándose por cada cosa. Queda lugar, entonces, para las posiciones políticas o los principios, mucho más que para la identificación. En estos días –y entre ayer y hoy sobre todo- volví a ver las imágenes en el sinnúmero de repeticiones que trasmitió la TV. El 11 de septiembre se me había disuelto un poco como evento del presente, y se había ido corriendo un poco más hacia la vereda de las referencias históricas. Me di cuenta que me costaba poner en perspectiva el problema del conflicto en el medio oriente, partiendo del atentado a las torres. No me acordaba –y hasta me tuve que fijar- si el libro de Huntigton era anterior o posterior. Era anterior, así que me puse a pensar cuánto cambió el mundo o, más bien, si es verdad que había cambiado tanto como dicen. La verdad me pareció que no, que no tanto, pero por ahí es el problema de andar caminando con el presente por la cintura.

2006-09-08T22:38:00.000-03:00

Ramón Nosecuanto: un IQ de genio, una memoria prodigiosa, un gallego pelotudo

2006-09-08T15:57:00.000-03:00

En estos días pasó por la televisión Ramón Nosecuanto, “el hombre con más memoria del mundo” -o algo así-: un español que repetía esas habilidades, ya vistas muchas veces, de recordar muchos números y datos, y que exhibió también, sus dotes para sacar raíces cuadradas y cúbicas de números grandes sin necesidad de contar con los deditos ni hacer cuentas al costado de una servilleta. Ramón Nosecuanto lució, además, una solemnidad insoportable, habló de MENSA y de sus cocientes intelectuales superiores. Es cierto que todos esos métodos -a la Ilvem- de estudio, lectura rápida, y demás, pueden ser muy útiles y que las anteriores son habilidades envidiables. Lo que no es aceptable es la cara de superado R. N. cuando el foro en el que desarrolla sus superpoderes son programas como el de Maby Wells y Macu ¿Mazuca?. Y sobre todo si se equivoca, se hace el salame, y le echa la culpa a Mazuca con cara de “así no se puede, che”. Por más sobre la media que RN tenga su IQ, darle tremenda importancia a los jueguitos esos que hace y pasearse por los programas como el hombre con más memoria del mundo, deja en claro, para mi, que es sencillamente un gallego pelotudo.

2006-09-07T12:13:00.000-03:00

No voy a decir que no lo miro o no me gusta. Al contrario. Pero ¿no les da la sensación, a veces, de que en Canal à son todos muy olfas? ¿Hace falta ser tan chupamedias cuando se habla con escritores, músicos, pintores... “artistas” (cueck)?. Es como si todos los conductores estuvieran con los pantalones bajos -y no me refiero sólo a Luis Majul, el hombre de la eterna agachada-.

2006-09-04T15:35:00.000-03:00

una de las peores noticias del mundo hoy

2006-09-04T15:18:00.000-03:00

Todavía no lo puedo creer, para mi era como un superhéroe. Si: murió el cazador de cocodrilos haciendo lo que siempre veíamos por TV.

2006-09-02T12:26:00.000-03:00

¿la única verdad es la realidad o es el discurso?

2006-09-01T11:11:00.000-03:00

Sabía que el peronismo es un discurso de particular versatilidad, con muchos usos y sentidos, pero tengo que reconocer que "la única verdad es la realidad", en boca de Blumberg, me dio un poco de impresión. En realidad me parece que esa sugestiva cita, revela el carácter abiertamente político –pensabamos ya que no existe algo así como marchas “no políticas”-, programático y meditado de la movilización; es decir que, en fin, no hay ingenuidad en el ingeniero y quienes lo hablan.

2006-08-30T12:32:00.000-03:00

“Es placentero y descansado encontrarse a las ocho de la tarde con los amigos en El Cairo o en algún boliche, porque a los amigos, a los verdaderos amigos, no hay por qué darles pelota. Si un amigo te dice: ‘Fui a ver una película iraní’, yo le digo: ‘Dejáme de romper las pelotas’.”
Fontanarrosa, de un extracto en P/12.

Si no me equivoco la misma tesis se proponía en Pulp Fiction. Uno puede decir que está verdaderamente cómodo en compañía de una persona cuando puede dejar de hablarle o de prestarle atención sin mayores reparos.

2006-08-26T13:52:00.000-03:00

contra todos los males del mundo
está esa canción.
contra todos los males del mundo
está esa canción
y está ella.

misantropía y cine

2006-08-20T16:55:00.000-03:00

Al fin, después de -¿meses?- de sequía, veo un estreno que me gusta . Fue The Weather Man, que no entiendo por qué estrenaron directamente en video. En la línea del abundante cine de disconformidad y apatía, crítico al american way of life –donde podríamos pensar a American Beauty, Happiness y el cine de Solondz, lo último de Jarmush e incluso, estirando un poco el criterio, Fight Club y cia.-, me parece que ésta de Verbinski tiene un par de aciertos. Si bien utiliza el mismo recurso de “hombre desesperado se siente oprimido por la estructura” de las anteriores, la clave de la película está lejos de ser el desprecio y la risa fácil, que había sido lugar común en la mayoría, a excepción quizás de Broken Flowers. Hay, en cambio, un intento -al parecer sincero- de identificación y comprensión que la emparienta más bien al cine de Anderson -en un universo mucho menos extravagante-. Tal vez por esto pueda parecer conformista el final: porque Verbinski se cuida de la soberbia de juzgar con una verdad a su personaje, y el costo de la complejidad y textura que pone en sus estados de ánimo, es cierta ambiguedad en la dirección de su crítica. No hay una respuesta simple al problema del sujeto y la estructura, a la insoportable limitación en las elecciones. Por ahí es cierto, y no hay tantas opciones como a veces quisiéramos creer, ¿pero eso debe significar necesariamenteque que hay que conformarse con seguir la corriente?. Una visión optimista de ese final de tinte objetivista que tiene la película, podría sugerir que la lección de David Spritz –el “hombre del pronóstico” protagonista-, es que importa tanto qué hacemos, como por qué y cómo lo hacemos. Si no hay control sobre el destino y el azar, si una tormenta de granizo puede destruir nuestros cálculos, si las decisiones no tienen consecuencias claras, un cambio interno parece allí, el más posible.

misantropía III

2006-08-16T23:38:00.000-03:00

lo peor de las personas es el transporte público.

misantropía II

2006-08-16T23:30:00.000-03:00

el transporte público saca lo peor de las personas.

misantropía I

2006-08-10T23:17:00.000-03:00

hay momentos del año en los que una oscura turbulencia se apodera de mi ánimo. no son muchos, tengo tendencia a una estable moderación... pero llegan. dos o tres veces por año llegan y ahí veo al mundo en una rabiosa monocromía. son gente gris, me digo, mientras avanzo en los colectivos. son gente gris, me digo en las clases. Pero, sobre todo, me lo digo en el supermercado, ahí sí que son –somos- grises. son gente gris, les robaron la sonrisa. el resto es un duro combate entre la empatía y el desprecio.

intersubjetividad y caca

2006-08-08T17:43:00.000-03:00

-Mamá, mámá... m`hice caca –anunció inocente.
-ay, dios... que niño problema –suspiró la contrariada madre.
-niño problema... niño problema –se repitió. el despertar de la conciencia de si.

2006-08-06T15:31:00.000-03:00

"...
J
pero vos qué pensás?

N
Que hay que tratar de salir de lo hegemónico,
pero es delicado, porque tampoco podés caer fuera de lo posible.
yo siempre pienso que intelectualmente elegimos el camino menos cómodo...
aunque elegimos la comodidad de lo intelectual."

2006-08-06T15:30:00.000-03:00

antes de ayer quise postear algo
ayer también
hoy también
no se me ocurrió nada

2006-07-30T17:55:00.000-03:00

Esto que ven aquí no es más que otro regreso. Desafinado, sin gloria, de perfil bajo y de pies arrastrados. Responde a una situación concreta, a una condición necesaria: el tiempo libre dispuesto para esta cuestión de bloggear; pero quizás responde también a alguna necesidad. Sin entrar, por ahora, en estos detalles íntimos, me declaro desde este momento inaugurado y los saludo, visitantes. Si buscan rastros de mi Plan 9, lamento informarles que se perdieron en el espacio y en el tiempo, como los otros desechos.